5

Стихи пока мы не писали.
Мы - маленькие. Мы, потом,
из тьмы безмолвья воскресали,               
и двинулись вперед - гуртом.
А души наши закипали.

Он был мне настоящий друг.
Не часто. Впрочем - очень редко.
А бабушке был кровный внук.               
Возьмите это на заметку.
Она ж была среди подлюг,

наверно, первой в своем роде.
Он и хотел бы быть со мной,
но все что есть в самой природе               
корежит образ - образ мой.
Дружили мы в водовороте

событий в Мире. Слушал я
приемник. Узнавал о многом,
и в классе с ним же, затаясь,               
рассказывал ему о долгом
пути для инобытия.   

Он принимал меня в штыки.
Он ничего не знал. Не верил.
- На родине моей, грехи?
Не убеждай. Ты так уверен? -               
Весь Мир… и тут… большевики?

Все бабушка, домашний монстр,
сбивала мальчика. Я видел,
какой немыслимый нарост
на нем. Старуху ненавидел. 
А для меня вставал вопрос, 

выходит так что он и я
все отдаляемся от Мира.
Он остается тут, гния.               
Я - далеко от конвоиров.
Что жизнь? Другая колея…
 
Но это было много позже,
когда мы перешли в седьмой.
Но Мир по-разному разложен.               
Мой - ярок. Он, боюсь, что тьмой -
что путь его во тьму заложен.

Я ясно понимал в седьмом,
что он то тут. А я - на Запад.
Что стенка. Только биться лбом.               
И что «совки» все будут цапать
в отсеке этом колдовском.    

Когда я книжку прочитал,
я понял, он пропащий парень.               
Тогда я понял, что сигнал
я в третьем классе, в том угаре,
навеки с горечью узнал.

Он? Пробоялся. Я? Не струсил…
Я приходил к нему. Я знал,
подобострастье - вот тот узел,               
в котором он же увязал. 
Он Мир до крошечки заузил.

Скажите мне, кто прав из нас?
А кто не прав? Скажите правду.
Кто выбрал правильный баланс?               
И кто тут лжет? Я жду тираду.
Ну, кто же? Не жалейте ляс.

Вот то-то же. Предрешено,
всю жизнь увиливать. Все бельма
таращить в мутное окно.
И спрашивать себя. Вот тема,
в которой все предрешено.
                11 - 13 июля 2017