Жила восковая фигурка,
На полочке возле окна.
Она была грамотной очень,
Но только мечтать не могла.
А ниже стоял стол поэта,
Покрытый клочками сонет.
Запачканый кровью чернильной,
Забыв где закат, где расвет.
Фигурка в надменном презрение,
Смотрела на стол с высока,
Как путались слоги и строфы,
Как в нить превращалась строка.
В итоге из мятых записок,
Из грязи чернильных сонет,
К расвету, а может к закату,
Сложил ту поэму поэт.
И у восковой фигурке,
Вспыхнуло что-то в душе,
Сказала она чуть на вздохе,
Фи, как грязно на этом столе.
Восковая фигурка
© Copyright: Олег Кичаев, 2017
Свидетельство о публикации №117071302229
Свидетельство о публикации №117071302229
Рецензии
