Снящаяся явь

Мир мой – сон? Даже в кризис бессонницы,
как в кино, кадры скачут, сменяются:
то, кошмары, то пошлые комиксы,
знай, по «фабрике« грёз моих шляются.

Видно, мозг ограничен тарифами,
заключён в рамки тесного трафика,
и напичкан бездарными клипами,
где висит устаревшая графика.

Лица, в гриме ли, без – сюрреальные,
с односложным клеймом фоторобота.
Где вы, мысли, почти гениальные?
Кто я – зомби, массовка, инкогнито?!

Может, сам снюсь Высокому Разуму,
или низкому – злобно-нетрезвому,
хоть и грежусь ему одноразово?
Ох, не в кайф это всё, мне, болезному!

А не впасть ли всерьёз в эти глупости,
в них намёк отыскав на спасение?
Вдруг, мне снятся невзгоды и трудности,
и безденежье – есть сновидение?

Что же злиться на недосыпания,
головными умаявшись болями,
если данные переживания –
просто шутки Морфея, не более!

К чёрту планы, сакральные правила!
ну, какие претензии к спящему?
Вот, расслышу: «подъём!з – глас от Ангела,
и проснусь-ка я по-настоящему…