Грустный писатель

Птицы кричали вдалеке и ждали своего конца. Записывая очередную историю в своем дневнике я видел как кончаются чернила в ручке и вдруг задумалась, кончается ли также наша жизнь. Она течет как эта жидкость внутри, пластмассовой палочки, называемой небом, миром, нашим домом. С виду другим кто ей пользуется, она кажется мрачной, липкой, черной, как эти чернила. Пропитанные едким запахом. Но жизни как и ручки бывают абсолютно разные, синие, черные, розовые, и Вкуснопахнущие, с ароматизаторами. Заканчиваются чернила, заканчивается и жизнь. А что остается нам после нее? забытые воспоминания, сгоревшие на бумаге. Прошитые сквозь салфетку. Хмурые лица мелких частиц на планете. Погоня за деньгами, за едой, любовью, смертью. И избегание самого себя. Не раскрыв тайну самого себя как человек может разгадать тайну другого человека даже самого близкого. Я видел кошмары. Я видел кровь, но какое же вдохновение приносило мне когда  я зачитывался и засматривался на то как убивают красивых женщин, я вспоминал  охотников, которые убивают дичь ради того, чтобы потом повесить чью-то шкуру на стену и любоваться красотой. Мертвой красотой.  Я ощущал странное чувство. Понимал эту жизнь все сильнее.  Пока это не убило меня и мое сознание. Пока не разрушился мой мозг, мой внутренний конфликт перерос во что-то большее чем просто философские печальные мысли о жизни. Я стремился познать жизнь, его безумие и в результате сам стал тем самым безумцем. Я сочинял рассказы, о том как убивают. Это были детективы. Я сочинял день за днем не выходя из комнаты. И в результате оказался заложником своей фантазии. После рассуждений. Я все-таки решился выйти. За хлебом. К счастью магазин был рядом. Я вообще жил в таком месте где все было рядом. Словно моя улица -это маленький городок. Тут  тебе и дом, тут тебе и школа, дальше больница, а еще дальше морг и кладбище. Казалось на каждой улице своя жизнь свое мгновение, прожив которое мы тут же забываем. Солнце светило так ярко что у меня даже на пару минут пропало чувство опустошенности. Купив хлеба я возвратился домой в свой уютный уголок. И стал писать о том, о чем задумывались не раз. Но это не оставляет умы многих людей. Я делал это не моргая, прощупывая каждую частичку, пил в одиночестве бренди. Не зная что я делаю и зачем я придумал смысл. И этот смысл стал моей жизнью. Хотя я был ей недоволен всегда. Написав до конца то что я хотел, вдруг почувствовал удовлетворение от нее.

отсылка к сайту: http://www.proza.ru/avtor/dianawolfprose