Поэт

В тёмном плаще и в серой фетровой шляпе гуляет поэт
Среди судеб, мыслей и всяких городских проспектов и улиц,
Забытых на карте или вымерших, словно мамонты в сумрачном марте
От росы, капнувшей нервами в сердце, ему некуда деться. Он бежит,
Отдыхает, стучится в закрытую дверцу. Ключ еще дубликатом не стал

Одинокие скважины ультразвуком рентгеновских снимков от глаз чужих прятали
Из карманов купюрами вниз падал свет одиночества
Ему снилась сегодня ночью поэма-пророчество
В сине-красных акриловых красках на мольберте из осени
Модильяни ему подносил палитру из проседи

А потом через два равноценных тайма поэт просыпался
Из окна звезды стали коктейлем из лун и пространства
Он досчитывал быстро минуты до звона будильника,
Оборвавшего струны бессонницы и шум холодильника

Утром стала рутина болезненней и непривычнее
Кофе, завтрак, яичница и мысли лишние,
Что нельзя подмести и вынести как мусор вечером
Одна чашка, одна тишина и проблески вечности

Панацея сиропом вишнёвым в гортань заливалась,
Не достав две ступеньки, идущие близко к душе
То лекарство когда-то «Любовь» называлось
Без рецепта прописывал врач его налегке

Её имя он стал повторять днём и ночью,
На коленях у Бога прося сотворить
Снова встречу, в которой отыщется осень
И тогда он захочет любить и творить…

12.07.2017