Из чулана

Я ночую в чулане. Тут старый ковёр и запасы спичек. Снаружи - кирзачи и оптимисты. Президенты, которых никто не выбирал. Врачи, перед которыми все виноваты. Гроза, отражающаяся в лысине луж, срывающая ветки и рекламу. Магазины, которых слишком много. Автомобили, населенные странными человекообразными существами. Когда-нибудь я выйду из чулана и всё скажу! Выйду на улицу и покорно опущу взор. Мне в сущности нечего сказать. На самом деле я более неправ, чем они. Но не мне же говорить о себе! Хочется сказать о чем-то большом, как ТРК Небо, о чём-то праведном, как мои друзья, увлекшиеся йогой, о чём-то значительном, как пятый размер груди. Но в итоге я возвращаюсь в чулан и говорю сам себе о том, что жизнь почти закончена и прошла мимо, праведность не приблизилась, а скорее удалилась, друзья виртуальны, как завтрашний снег, а радость бытия, как сказал классик, величиной с камень в почках. Однако в чулане все таки хорошо, тут можно включить свет или остаться в темноте, можно разглядывать открытки или вспоминать несбывшееся. В сущности всё хорошо. Более или менее. Можно вообразить, что это пещера первобытного человека и вот-вот принесут бизона. Можно вообразить, что под полом спрятан клад. Можно заснуть и приснить чудесные сны. Как будто бы всё только-только начинается и не надо совсем умирать.


(12 июля 2017)