Шагают строем батальоны,
Безусых, нецелованых солдат
И гимнастёрки отливают,
Петлицы золотом горят.
Их души навзничь, нараспашку,
Не прокоптились, жгут огнём
И речь худую не услышишь,
Слова бьют горным родником.
По неокрепшим всходам божьим
Косой пройдётся мать- судьба,
Детей и внуков не родивших
Дождями окрестит земля.
И после боя поле брани,
Напившись кровушки сполна,
Вновь зарастёт травой по пояс,
Прозрачный ветер спит в кустах...
21.06.2017г. Михаил Горн.
Свежие полки
© Copyright: Михаил Горн, 2017
Свидетельство о публикации №117071204650
Свидетельство о публикации №117071204650
Рецензии