Себя мы порою не любим,
На мир же волками глядим.
И вряд ли себя приголубим,
И вряд ли других пощадим.
Коль пало недоброе семя –
Взойдет, все надежды круша.
И жаждет душа воскресенья,
Прощения просит душа.
Взираем на время устало,
Все это не правда, не сон.
И терпим мы то, что пристало,
И камни, что тянут, несем.
А головы ужас лохматит,
Какого цирюльника звать?
И дня нам единого хватит,
Чтоб это в себе распознать.
Иные того устрашатся,
Ковши подавайте брюзгам.
Ведь мысли внутри копошатся,
Как вши, присосавшись к мозгам.
Иль нет от унынья спасенья,
Иль каждый не стоек, не дюж?
И в чем же оно, воскресенье,
Когда не в ревизии душ?
Туманят сознание дрожжи,
Выходят из них колобки.
Простить – значит, сделаться проще,
Распутав тугие клубки.
Все небо и время рассудят,
Судьбы изотрет колесо.
Простите за все меня, люди,
И я вас прощаю за все.
2017
Прощеное воскресенье
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117071201285
Свидетельство о публикации №117071201285
Рецензии