Фирс

Постой,
             хмельная моя эпоха…
Которым веком живу?
                Назад!
Туда, где глухо,
                туда, где плохо,
где рубят,
                рубят вишневый сад!

От репетиций
                до революций
один кровавый
                и верный шаг…
Они не слышат,
                они смеются – 
а вишни рубят…
                аж стон в ушах!

Лопахин
                делает дело ловко:
сметлив, прожорлив…
                Обречены
мы вместе с садом.
                У них подковки
на сапожищах
                еще с войны!

Они –
               не новые дровосеки.
Не новый
               рубят вишневый сад.
Застряли где-то
              в минувшем веке,
и щепки те же
             сюда летят…

…погодь, хромая…
             свечу затеплю…
неможно к Богу так сразу
                из
кровищи…
         камень в ладони?
                хлеб ли?
я раб Твой Божий,
                забытый Фирс...