Птица

Своенравная птица по небу летела.
Следом стая других, чтоб добавить ей лоска.
Так, покрасить слегка, причесать - и  запела.
Сделать белой, пушистой, но как бы неброско.
Только птице без разницы эти движения.
Разбираться нет смысла в чужих постулатах.
А другим непонятно, ведь нет отражения
на земле от неё... Недовольство пернатых.
Лишь чернильные перья крыла отливают
серебром и собой накрывая полцарства,
за небесную высь, где слезу проливают
одинокие души, в финале мытарства.
Кто не смог, или пал, надломилась пружина,
разрядился запал, потеряв ориентиры,
а кого - то друзей, очень добрых, дружина,
запихнула в чулан коммунальной квартиры.
Там безропотна жизнь, разложили по шпалам,
кому в лес по дрова, кому из лесу даже
и в мечтах не узреть, может в думах о малом,
потому что они, постоянно на страже.
Неизведан полёт, только путь её дальний
созерцают другие, порой восхищаясь
широтою размаха. Разбег минимальный.
Темнотой обернувшись, чуть солнца касаясь.


Июнь 2017