Ночью 24 апреля

Застучало в висках, словно бисер об стены.
Словно был под обстрелом - так сердце болит.
Вся бумага исчерчена ленью и гневом.
Будто солью по венам всё тело горит !
 
Пальцы в кровь искусал – вновь убил три часа.
Перебор ! Лист скомкал и под стол.
Стих мой, скуден и гол, уже год не творил чудеса,
Хотя раньше, искрясь, прямо в сердце колол.
 
Прогремел за окном дерзкий гром. Как посмел !
Укоризненный взгляд мой застала молнии вспышка
- «Оставь фото себе» - зубы стиснув, я ей прошипел.
- «Моя комната вовсе не место сегодня для вашей интрижки».
 
Мне сейчас не до вас ! Дайте стих дописать !
Подлецы ! Голова на куски от стыда.
Три строки… Может бросить перо навсегда ?
Что за вздор ? Нет ! Меня не сломать !
 
До зари два часа… Не смей гаснуть свеча !
Да, пишу под свечёй, чтоб болели глаза !
 
Чтобы сзади темно было, страшно и тошно !
Чтобы муза не спряталась в этот раз точно !
Чтобы прямо мне в ухо сквозь слёзы как в прошлом
Строчку за строчкой…
 
Да так громко, как только возможно !
 
Не сдавайся – пиши ! «Расчеркнись» от души !
В глазах мутно – дыши ! Но прошу - поспеши !
Пока солнечный свет, отдохнувший в ночи
Подпалить горизонт не решил !
 
И размеренно, полный решимости снова,
Сделав вдох, ощутил, что творю !
Снова с миром, молчание храня, говорю,
Взмах рукой и работа готова.
 
За окном запестрело миндального цвета рассветом.
Долгожданное утро, стремясь прервать хаос, пришло.
Я, себя победив, наградил этот дом одним возрождённым поэтом.
Запахом свежей грозы наградил меня, сгинув прочь, ночной шторм.