***

Шёл человек. Пяти ребячьих лет.
Не шёл - маршировал, ступая строго,
И пальцами, чумазыми немного,
Сжимал такой простой, смешной букет.
Растрепанные желтые цветы
Качались перед детским кнопкой-носом.
-Кому же их, малыш, подаришь ты?-
К ребенку обратилась я с вопросом.
Мальчишка одуванчики встряхнул
И бережно расправил каждый венчик.
Потом совсем по-взрослому вздохнул...
-Прадедушке, - ответил человечек.
Невольно я глазами старика
В толпе искала, вслед мальчишке глядя...
Малыш пошёл, нахмурившись слегка,
Смешной букет ладошкой нежно гладя.
Где Вечный развевается огонь,
Свои цветы на каменные плиты
Он положил по-детски деловито-
Как в прадеда иссохшую ладонь.
И помолчал, задумавшись на миг...
А мне казалось: рядом с ним, воскресший,
Стоит  солдат - не прадед, не старик,
А юноша, из боя не пришедший.
Он улыбался с синей высоты,
Как будто в гул войны, в мороз и замять
Увидел эти жёлтые цветы -
Как самую святую в мире память.