Откуда здоровье у... музы? Ковалева Мария

                http://www.stihi.ru/2015/04/19/9281

                Пьяная муза

                Моя пьяная муза танцует фокстрот
                В альбигойской Тулузе.
                Тысяча триста... не помню год.
                Впрочем, задолго до приключений Крузо.

                Моя пьяная муза влюбилась в джаз
                На камнях Карфагена.
                Тысяча сто? Да, я вспомню сейчас.
                Может быть, даже до нашей светлой эры.

                Моя муза тихонько поет романс,
                Неохотно трезвеет.
                Вдруг вспоминает и день, и час...
                Годы, сплетаясь, жалят лицо, как змеи.

                Моя грустная муза не любит зеркал:
                Отражают морщины.
                Но все равно прибыла на бал -
                Феей незваной, проклятой, старой, сильной.

                Моя муза опять, словно воду, вино
                Пьет на пару с Родосским.
                Тысяча сколько? Уже давно.
                Очень давно, когда еще мир был плоским.

                Моя горькая муза... Да снова пьяна,
                Снова в замке воздушном,
                Снова меж миром и ней - стена,
                Ей почему-то вновь в современности душно.

                (Ковалева Мария)

          ***

С пьяной музой плясать, однозначно, не стоит,   
А я, глупо, пустилась с ней фокстрот танцевать.
Нам Людовик YIII, как в Тулузу, "подгонит"      
Против всех трубадуров - крестоносную рать.    

Муза пьяно топчась на камнях Карфагена         
В джаз влюбилась, как Элла, как Армстронг Луи. 
Джаз, возможно, звучит, как мечи Сципиона      
Той далёкой Пунической (третьей) войны.         

Муза тихо присев и обнявшись с Родосским,      
Запивая вином словно чистой водой -             
Напевает романс (абсолютно неброский)         
Сочинённый в эпохе не этой, но той.            

Быть всегда под echauffe - никого не украсит.   
Покажу-ка я музе, её пьяный оскал .            
Но не стала смотреть моя грустная фея,         
Ведь не радуют музу отражения зеркал.          

Музе - даме приличной и даже ранимой,          
В современности душно, ей воздух - не тот.      
Музу старят морщины и молодость мнима,         
Хоть три тысячи лет ей никто не даёт.
          ...          
Ах, Мария-Мария, откуда та муза?               
Где сумела ты, дева, её повстречать?            
Боже мой, Боже мой...Сколько надо здоровья,    
Чтобы тысячи лет (каждый день) выпивать...?