Колёса стучат, как ночной метроном,
Так часто, как пульс мой сердечный.
Сто тридцать девятый, прогон-перегон,
И стоянки всегда – бесконечны.
Теперь же летит, как, наверно, "Сапсан",
Да что там "Сапсан", быстрей, как ракета.
А ночь за окном – и мелькает экран
Огнями нардевшего лета.
Эх, как бы замедлить, притормозить!
Пойти, может быть, объяснить бригадиру,
Мол, женщина рядом, ей скоро сходить…
Вот не везёт сочинителю лиры.
Не везёт
© Copyright: Александр Леонидович Миронов, 2017
Свидетельство о публикации №117071103641
Свидетельство о публикации №117071103641
Рецензии