Июль жерлом жару рожает,
И солнца раскалённый шар,
Едва взойдя росу сжигает,
И луг кипит, как самовар.
А где-то в ренессансе зыбко:
Мостки качают котелки,
Наивно восхитительны улыбки
И клятвам верны мужики.
И дамы там не мечут шляпки,
И целый мир покоен и здоров,
И бутики глазеют в тряпки,
И радуге не нужно докторов.
Всё неизменно в ностальгии
И даже петлей стянутые выи
Всё те же, те же, не другие...
Июль семнадцатого года
© Copyright: Давид Матецкий, 2017
Свидетельство о публикации №117071103137
Свидетельство о публикации №117071103137
Рецензии