* * *
Я поэт, влюлённый в слово,
в букву каждую влюблённый,
и взлетаю к звёздам, словно
по орбите удалённой.
Ах, какие тут словечки,
ох, какие буковки –
и сияют, словно свечки,
и блестят, как пуговки.
Там, внизу, желтеют окна,
удаляясь в бездну ночи.
Я уже замёрз, промокнув,
на ветрах курьерских, срочных.
Я лечу, мне даже страшно:
вдруг откажет двигатель.
Он межзёздный, эпатажный,
может быть уж выгорел?
И склонясь к штурвал-баранке,
думаю: летать – не плохо,
но и как же спозаранку
без меня пройдёт эпоха?
И решаю конструктивно,
образов набрав нетленных,
приземлюсь-ка я в крапиву
на обочине вселенной.
Там, вдали за стадионом,
где растут ряды берёзок.
И вернусь тропой районной
дома рифомовать серьёзно.
11 июля 2017 / 13 июня 2024
Я поэт, влюлённый в слово...
© Copyright: Виктор Левашов, 2017
Свидетельство о публикации №117071102968
Свидетельство о публикации №117071102968
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.