памяти Аркадия Кобякова

Ветер северный землю мучает,
Солнце спряталось в облаках.
Иногда жизнь зависит от случая,
А не от синицы в руках.

Счастье мимо ходило, около,
Улыбалось ему иногда.
Только сети поймали сокола,
Чтоб не смог взлететь никогда.

Выделялся из всех выгодно,
И талантливый и красив.
Вот его и пытались выдавить,
Из певучих рядов своих.

Иногда пели с ним дуэтами,
Отказаться он не умел.
Он свой путь измерял километрами,
По просторам страны летел.

Где бы ни был, людей радовал
Необычный его талант.
Душу он в свои песни вкладывал,
Путы сбросивший арестант.

Он успел написать шлягеры,
Что звучат на просторах страны.
За колючкой писал лагерной,
Ночью, в камере страшной тюрьмы.

Получались творенья добрыми,
Наслаждающими наш слух.
Так, как он, не спеть, и не пробуйте,
Не дано это никому.

Так душа по нему мается,
Очень хочется волком выть.
Пусть ему в небесах отдыхается,
Если не удалось пожить.