На чёрном с золотом. Зачем это им?

Закат угас... И там, внизу, в долине
Зажглись огни. Я дожидаюсь звёзд.
В спокойном одиночестве вершины.
Среди отвесных скал и птичьих гнёзд.

Затихло всё. Ночь потеряла голос.
Отброшен день за кромку суеты.
Дремлют холмы, лиловые по пояс.
И облака чеканны и чисты.

Я не уйду отсюда. До рассвета –
На чёрном с золотом – я перелью в слова
Те слёзы, что униженная ветром,
На ложе скал роняет сон-трава...
______________________________________________________

Возвращаясь с работы в вагоне поезда метро, закрыл глаза (должно быть, шарики кровавые в глазах, от усталости) и увидел картину... Даже не картину - кадр, внутрикадрове движение: золотая лента дороги на чёрном полотне пространства, окаймлённая чёрнолаковыми (графика уже пошла) деревьями - не частыми: раз, два, три... - чередующимися с чёрными маленькими аккуратными домиками, тоже не частыми - один, другой, третий... Дерево - домик, дерево - домик.
Домики чёрные, но с золотыми уютными окнами (золотыми от внутреннего света?).
И всё это - на фоне грозового неба - иссиня-зелёного - морской волны в бухте, усыпанной чёрными валунами...
А грозовое небо имеет свойство разгораться изнутри.
И золото - на чёрном - тоже обладает этим свойством: медленно разгораться изнутри...
И всё это - двигалось, надвигалось на меня, приближалось: вот дерево медленно вышло на первый план и упало за кромку кадра, вот домик канул, сполз туда же - один, другой, третий...

_____________________________________
N.B. На разных (не знаю, что это за сайты, да и не хочу знать) сайтах переодически натыкаюсь на следущее: под моим именем напечатаны строки (всё цитировать не стану):
"... под синем небом ходите ,вы люди-бегемоты.с чёрным огнём в душе, и тучи в голове."...
Над строками стоит: "Сосновский Виктор Биктор. На чёрном с золотом".
Так вот, ни к этим строчкам, ни к их размещению на этих сайтах я не имею никакого отношения и не понимаю кому и зачем понадобилось под моим именем и с данным мною названием (для правдоподобия бОльшего, что ли?) размещать эти строки?

*   *   *

Поэзия – вообще ни для кого.      
Ни для чего. Как тощий грач на пашне.
Как снежный бриллиант на Спасской башне.
(Вон, присмотрись, сверкает.) На него
никто не смотрит. Все на Башню смотрят.
(Двенадцать. Задилинькает вот-вот.)
Поэзия ж... Заклеить рот бы скотчем,
да руки заломить бы и – вперёд!
Да, видно, не заслуживает, скотство,
и этого. Совсем уже...
Сиротство.