Клин журавлей

               
Опять в Россию полетели
Клинья рваные гусей,
Опять в душе моей запели
Стихи и песни лагерей.

Опять бегут сорока вагонные,
И ждёт кого-то Колыма,
А мы свободно не свободные,
Россия вроде бы тюрьма.

Россия, вроде бы с похмелья.
Стоит с протянутой рукой.
И нефть, и уголь – всё на «зелье»,
На унитаз и на пропой.

Опять Россия изначальна,
Опять убийства, грабежи,
Смешна, глупа, патриархальна,
Опять татарские ножи.

Эх, гуси, гуси, что вас гонит
В страну лесов, в страну болот,
В страну, где смерть слепая бродит,
В страну, где всё наоборот.

В страну Есенинской тальянки.
В страну Есенинских лугов,
В страну просчетов, дикой пьянки,
Поводырей из дураков.

В страну словесного раздора,
Святого Пушкина стихов,
И хлебосольного раздолья
Всё тех же русских мужиков.

В страну униженных красавиц,
С трёхцветным флагом на кремле.
Где подаянье просит старец,
Им отвоеванной земле.

В страну, где терпят униженье,
И где работа за гроши.
И нет ни сил, и нет терпенья,
В кармане вечные шиши.

В страну бесплатного разврата,
И где черёмуха цветёт,
И, где милей родного брата,
Моя любимая живёт.
25.04.92.