Тополиный пух летит
Вдоль улиц и аллей.
Этот день мне не фартит,
Гадит, хоть убей!
Всю неделю я на нервах,
Гонят вдаль меня.
Я на хлебе и консервах
И любовник сна.
Где мой отдых, где покой
И моя судьба?
Слишком, слишком я простой,
Как в степи трава.
Я рожден не для принцесс,
Как и не другим.
Надо мной всегда процесс,
Я всегда судим.
Хоть и чист мой послужной,
Сложен выбор мой.
Я не чей-то там герой
И рожден зимой.
Всё обычно, в пух и прах,
Путь мой в никуда.
Смысл только в глупых снах,
Странная беда.
Говорят, что не уверен,
Сам, мол, виноват.
Лишь в постели я проверен,
Вот уж чем богат!
Дальше тишь противоречий,
Песенный напев.
Пересчитано увечий,
Оправданий сев.
Почему я не богатый?
Почему больной?
Потому что не горбатый.
С битой головой.
Тополиный пух летит
© Copyright: Чернявский Алексей, 2017
Свидетельство о публикации №117071008611
Свидетельство о публикации №117071008611
Рецензии