Сотвори сотню сотканных солодом ссор,
Смой с себя своё белокровие.
Передай недостачу эре выжимкой в мор,
Переубеди простословие.
Плюнь на камень тех жадных чудес,
Что покрыт бело-жёлтой вуалью.
Ты ведь, друг мой, далёко залез,
Так не слыть тебе, значит, швалью.
Брань, окутала что тебя
Восемнадцатью остриями,
Не живёт, как живёт дитя
Взаперти, под души замками.
Дяде дитяти
© Copyright: Денис Златоголовый, 2017
Свидетельство о публикации №117071007371
Свидетельство о публикации №117071007371
Рецензии