Обида

Обида,
настоящая, неожиданная врезается в тебя поездом на полном ходу.
Первые несколько мгновений ты не дышишь, будто на время забываешь, как это делается.
Пытаешься несколько раз моргнуть, словно стряхнуть с ресниц наваждение, будто вот сейчас закроешь-откроешь глаза, и ситуация окажется ненастоящей, игрушечной, как ничего и не было.
Не оказывается.
Надо с ней жить.
Надо дышать.
С вдохом приходит боль, волной захватывает тебя, прокатывается по солнечному сплетению, ползет змеей к шее, застревает в горле тяжелым горьким комом.
Ты открываешь глаза шире, силясь разглядеть, что ты поняла или сделала не так.
И понимаешь, что ничего.
Тебя просто хотели ударить, и ударили. Просто жили по своим правилам, а ты открылась. Совсем открылась. Подставилась. Сама.
И тогда по скулам пробегает судорога. Это слезы уже стоят на пороге век, но ты упорно тешишь себя надеждой удержаться в кулаке воли.
Нет. Поздно. На этот раз она сильнее тебя.
Глаза становятся нестерпимо горячими, и вот, по раскаленной щеке катится слеза, оставляя за собой мокрую полоску-хвост.
И уже сдавшись ей, ты обращаешься к неизбывному вопросу: «За что?!»
Почему люди бьют меня именно тогда, когда я не ожидаю? Я так часто не ожидаю?
Или, с другой стороны, я так часто полностью открываю душу?
И что с этим делать? Не открываться? Никогда не быть просто собой? Каждую минуту ждать..?
Нет, не пойдет, так недолго сойти с ума.
Какая-то неразрешимая, вечная проблема…

Господи, как мне сейчас больно!..