ветер

среди серых домов,
что типичны для наших окраин,
понимаешь одно:
мир вокруг совершенно бескраен,
бесконечен и пуст,
словно тема в пустом разговоре.
вон, смотри, дальний куст,
а за ним - бесконечное поле,
из него, в сотый раз,
ошалевший от наших просторов,
залетит ветерок,
и от дома замечется к дому.
одинаковы все,
где же выход? никак не отыщет,
как в предутреннем сне,
только рыщет, да ищет, да свищет,
продувает насквозь
он от горла до самых до пяток,
или, лучше сказать,
от костей до пальто и перчаток.
что видит вокруг?
сплошь окурки одни да осколки,
дело собственных рук.
чем ещё наследили потомки
всяких гордых славян
и негордых почти угро-финнов?
вон, смотрите, один
там стоит, 
вон и рот он разинул.
что он видит вверху?
только небо, да, серое небо,
вечный выход для всех
ветерков и людей, где б ты не был.
ветерок улетит,
человеку придётся остаться,
он земле к той привык,
и ему на неё возвращаться.
он посмотрит вокруг,
детский садик, и дети гуляют,
да, не плохо и тут,
вот собаки окрестные лают,
вот бездомных котов
в час положенный бабушка кормит,
в общем, всё как везде,
и везде тебя чудо находит,
наступает весна,
золотая, иной не бывает,
на пустом пустыре
мать-и-мачеха вдруг расцвета