На каблуках, да по щебёнке

На каблуках, да по щебёнке…
Зато с тобой, зато вдвоём.
А хочешь сказку о ребёнке?
Гипотетическом, твоём.

Ты скажешь – чудо? божья милость?
Ты скажешь – твой ночной кошмар.
Я знала, плакала, молилась,
и был не храм – стационар.

Тебе – отчаянно, наотмашь:
«Я занята… у нас аврал».
Ну что ты на меня так смотришь!
Врала; а кто бы не соврал?

Твою семью – больших и малых –
не этим водам омывать;
ты в те минуты обнимал их,
пустив детишек на кровать.

Не завернуть своё в подол же,
по жизни так не пронести…
Ты ничего мне не был должен.
Простим друг другу. Бог – простил.

Списал на молодость... неспелость.
На эти слёзы не смотри –
я понемногу притерпелась
к фантомной тяжести внутри.

Осталась где-то на подкорке –
вот-вот затянет – полынья;
там стыд, и злость, и запах хлорки,
и цвет казённого белья…

Уже парковка? До вокзала
по старой памяти подбрось.
А почему я не сказала…

Да как-то к слову не пришлось.