Как назвать это гнусное чувство,
Когда над бумагой заносишь перо
И хочешь писать, а в душе уже пусто,
И с этим поделать нельзя ничего?
Сразу стихли звучания призрачных сфер,
Куда-то сбежала проказница муза.
Ты сидишь за столом, ты глух и ты слеп,
Руки сразу стали ненужными.
И вроде бы всё как всегда.
Те же стены и то же окно,
За которым всё так же шепчет листва,
Целуясь со звёздным лучом.
Но пусто в душе, как в нутре барабана,
Мысли спокойны, и сердце прохладно.
Быть может, творческий кризис терзает?
От него шум прибоя легко исцеляет!
Микстура из жарких южных песков,
К которым примешан ветер морской
Излечит меня. Я снова живой
Вернусь за свой стол,
И за ним напишу как отпуск полезен!
Он лечит от всех возможных болезней,
Снимает усталость и дарит покой
Своей милосердной и мягкой рукой!
Отпуск
© Copyright: Антон Горбунов Сэр Девдемар, 2017
Свидетельство о публикации №117070909194
Свидетельство о публикации №117070909194
Рецензии