За тобою здесь мертвая тишина, никаких впредь рестартов/перезагрузок. Я останусь одна. Среди стен одна. Это снова про ворот, который узок, и про осень, вступающую в права, хотя лета нам было, конечно, мало. Подобравшийся холод сковал слова и окрасил закат наш багрово-алым – мятным чаем не вылечить, не спасти, по рехабам таскаться уже нет смысла. Этот шрам – непременно тоска и штиль. Я молюсь, чтобы снова тебя не вышло: чтоб никто не смеялся, как ты, не пел, не носил на запястье браслетом клятву, чтоб никто и касаться меня не смел. Я хочу не свершать роковых обрядов, не встречаться случайно в большой толпе, не курить на балконе многоэтажки, эту боль подреберную не терпеть. Ты не всякий, кого я… да нет, не важно…
Всё развеется как-то – вчерашний дым. Всё пройдет, я уверена, всё проходит. Мне не выжить ещё раз с таким, как ты.
За тобой тишина. Никаких мелодий.
За тобою здесь мертвая тишина...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117070908327
Свидетельство о публикации №117070908327
Рецензии