Она ушла, возможно, торжествуя,
Сомкнулись двери тенью на стекле.
Немного счастья не заставит стихнуть бурю,
Щепотка горя мелью вырастет в реке.
Замёрзнут птицы, расправляя в спешке крылья -
Тепло ласкает холод, но не согревает.
Порыв не может быть ни искренним, ни сильным,
Когда стремления, на исходе, замирают.
Дышать не сложно всё- же, если воздух рядом,
В моей груди же, хохотом, тоска клокочет!
Взмывает пепел в небо грустным листопадом,
И с каждым вздохом мир становится короче...
И с каждым вздохом мир становится короче...
© Copyright: Дмитрий Пустошило, 2017
Свидетельство о публикации №117070906169
Свидетельство о публикации №117070906169
Рецензии