Я, проснувшись утром, номер твой набрал,
Но не объяснился. Слов не подобрал.
Путаются мысли, онемел язык.
Струны слов повисли. Я душою сник.
На исходе лета, в нотках сентября,
Солнышком согрета мокрая земля.
Ты меня не спросишь, как тебя люблю.
Пусть прошепчет осень весточку мою.
Голос твой услышал. В сердце отлегло.
Быстро сносит крышу доброе тепло.
Перекинув трубку, вновь нажму отбой.
Может лучше лично встретиться с тобой?!
Звонок
© Copyright: Котышев Вячеслав, 2017
Свидетельство о публикации №117070903801
Свидетельство о публикации №117070903801
Рецензии