И Пастернак

Как на вернисаже,
дома и пейзажи
мелькают, как кадры кино.
Не по привычке
с утра в электричке
спешу в Переделкино.

За окнами – осень.
Ему – 68.
Рельсы на стыках стучат.
Еду для встречи
совсем недалече –
назад лет на 60.

Тот дом узнаваем,
влеком, обитаем
и ждет дорогих друзей.
И не задул еще ветер
свечу на столе в кабинете,
и в доме еще не музей.

С платформы на тропку
ступаю я робко.
Сбываются давние сны.
Из теплого дома
дорогой знакомой
Он вышел с другой стороны.

Каждая кочка –
новая строчка.
И не над чем здесь трястись.
Рифмуя предметы,
идут два поэта,
им уже не разойтись.

Вот мы нос к носу.
Не уйти от вопросов.
«Что же я сделал не так?
Стал сорным пыреем,
убийцей, злодеем…
Я - русский поэт Пастернак.

Вы знаете, больно.
Когда из Стокгольма
случилась благая весть…»
Не продолжайте же дальше,
дальше – лишь море фальши,
одним словом – дальше жесть.

Ступили на грабли
Позорищем травли,
клеймом наделили – враг.
Счастья и славы
им не прибавил
Его подневольный шаг.

А Он продолжает…
Я все это знаю,
но слушаю, слышу, внемлю.
Дойти до корней стараюсь
и за ушедших каюсь,
тружусь и не сплю, не сплю…