Рецепт

Только шаг...
В этих тысячах белых колонн
мне уже не отсыпят
и шанса на пыль
перетертых историй...
Здесь пропавшая страсть, что скорее похожа на стон,
растворится...
И я, одиночеством выпит,
превращаюсь в убогую быль
на ванильном просторе
недотлевших бумаг...
По рассказанным лицам
кто-то странный
посмеет найти примитивный намёк
на комедию в драме
безоружных сердец...
Без веселья никак в этом ноющем мире.
И пускай бесконечен отпущенный срок,
для вселенной,
твой внутренний льстец,
что оправдывал новый делирий,
превратив одиночество в камень,
улыбнётся с пустого экрана
и кровью по венам
разольется...
Крепись!
Будет долог поход
к полуночным ответам
опровергнутой тьмы,
нависающей нынче
над израненным днём, обрамляющим год
молчаливо...
Отдождившее к осени лето
охладит молодые умы,
о которых рассказывал Кинчев,
и неспящие в ритме моем
наконец-то узнают, что все ещё живы
в оттенках эмоций...