Сердце бьётся и мнится сквозь сон мой шагами по полу,
просыпаюсь тотчас – осознать, что я в доме один;
посему, как балда, буду лопать варёную полбу,
запивая водой из-под киля былых бригантин.
Плачет медленный дождь, капли-слёзы стекают по стёклам:
то ли хмарь, то ли хморь, то ли обе сошлись во дворе;
на душе тоже хмурь, даже хворь – жёсткой строчкой простёган,
одеялом лоскутным за печкой лежу на одре.
И заря – не заря, а промозглое хмурое утро,
просветлело чуть-чуть, но по-прежнему льёт всё и льёт;
полотно серых туч в небе прачки стирают как будто:
видно стирка прошла, и теперь выжимают бельё.
Не сердись на дожди, подожди: тучи сгрудят клоками,
через весь небосвод поразвесят на солнце сушить –
неземной белизны небывалой красы облаками
залюбуемся вместе
и снова
захочется жить.
Большая стирка
© Copyright: Лихослав, 2017
Свидетельство о публикации №117070901961
Свидетельство о публикации №117070901961
Рецензии