В каждой повести свои предубежденья
И своя неслыханная грусть...
Мнения свои, свои сомненья,
Лишь своя, заплаканная глушь.
В той глуши, чужие заплутают,
Не найдя, где правда, а где ложь...
Ниточкой оборванной растает
И исчезнет в мраке сути нож...
Режет по живому откровенье!
В кровь уже изрезана душа!
И, прожить осталось, лишь мгновенье...
Не гневясь, не робко, не дыша...
Тикают сердечные минуты,
Сами никуда не торопясь...
Вместе с ними, в тихом "почему-то",
Сам собою, над собой смеясь...
Не суров. И лик не лучезарен.
Нет намёков нимба ни на грошь...
Прост. И в простоте своей банален!
Просто нищий, что с меня возьмёшь?
Повидавший и побушевавший...
Закопавший в глушь своё ничто!
Думаю теперь: На век пропащий!
Ведь ведусь на пагубную ложь.
09.07.17.
Думаю теперь...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2017
Свидетельство о публикации №117070901036
Свидетельство о публикации №117070901036
Рецензии