Я грел давно в себе слова,
Слова, которые не надо
Мне говорить, но иногда
Сами собой они как градом,
Во клочья разрывая белый лист,
Мой стол собою засыпают.
И я как юный портретист
Творить твой образ начинаю.
Рисую мысленно портрет,
Где ты игриво улыбаясь,
Тепло мне даришь, даришь свет.
А я смотрю в тебя, пытаюсь
С самим собою совладать,
Понять, что ты так далека...
Но! До тебя рукой подать.
И вновь касается щека
Твоих горячих нежных рук,
Я снова в мыслях утопаю.
Ты не любимая, не друг.
Но про реальность забываю…
А ты в потоках кутерьмы
Наверно тоже затерялась,
Но не поверю, что средь этой суеты
Тебе ни раз не вспоминалось,
Как где-то там, в дали чужой,
Мы в неродном и тёплом месте
Однажды встретились с тобой
И навсегда остались вместе…
Прости меня за то, что я
Всё это выдумал, скучая.
Я просто не могу прожить и дня,
Вот так тебя, не вспоминая.
Выдумал...
© Copyright: Антон Мельников 3, 2017
Свидетельство о публикации №117070800899
Свидетельство о публикации №117070800899
Рецензии