Ему снится его бледная мать,
И отец, который любил пострелять,
По ещё не окрепшим «чадам»–
Знайте, его жизнь была Адом.
Не спится; хожу по квартире,
Родной, тебе уже тридцать четыре,
Но каждую ночь, в своих мрачных снах,
Ты маленький мальчик, в злачных местах.
Вы слышали? Да, он кричит во сне,
Прислонившись лицом к серой стене,
Он плачет. Как плачет малыш–
Тише, родной, ты всё ещё спишь.
***
© Copyright: Василина Буцкевич, 2017
Свидетельство о публикации №117070805580
Свидетельство о публикации №117070805580
Рецензии