Чехов близок в прозе, он гений в этом жанре, я нет
Твардовского от скуки я читал, Высоцкий близок мне по духу, от Евтушенко вечно я зевал.
А Вознесенский мне неинтересен, мне с ним такая скукота, в поэзии мне мир немного тесен.
А сам в себе и сам себе строка, а памятники хрень собачья, тебя иль помнят, или нет.
Я сам себя создал в искусстве, я сам себе в поэзии поэт, народ оценит, но чуть позже.
Моей строки замысловатенький сюжет, мне Чехов близок в прозе, он гений в этом жанре, а я нет.
А остальные близко не стояли, перечислять их, смысла нет, какой то Бродский, Солженицин.
Написанное ими, как вселенский бред, Куприн засветился в искустве, как ностальгия прошлых лет.
А остальные умерли с эпохой, имён не помнит их никто, а память, памятник народный.
К нему тропинка нас ведёт, и свято место не бывает пусто, туда торю тропинку я который год.
Успешно или нет, рассудит время, возможно буду, как Омар Хайям, иль стану новым Заратустрой.
Назло завистникам, врагам, иль стану светочем в искусстве, судить о том, не мне, не вам.
Потомки скажут своё слово, а в нынешнем, в искусстве пустота, их вседозволенность убила.
Отшибла мозги, напрочь, навсегда, они оторваны от жизни, бесславие, их удел, да и стезя.
Искусство отражает жизнь народа, эпохи, времени, страны, искусство есть глоток свободы.
И путеводная звезда в ночи, где произвол и не свобода, и шабаш на костях страны.
Искусство ради же искусства, удел ходячих мертвецов, и там нет места для народа.
Оно с рождения мертво, там тлен гниения зловонна, а мне б, свободы, воздуха глоток.
Я сам себе искусство, я сам себе в поэзии поэт, я обнажил вам ваши мысли, чаянья и чувства.
И в этом несомненно мой успех, их выдал просто за свои, и в этом есть мой маленький секрет.
А памятником будет мне в эпохе, моих стихов замысловатая строка, воздвигнет мне чуток попозже.
В народе память и народная молва, и свято место не бывает пусто, туда торю тропинку я который год.
Я не Есенин и не Пушкин и с Маяковским близко не стоял, я сам себя создал в искусстве.
Успешно или нет, рассудит время, возможно буду, как Омар Хайям, иль стану новым Заратустрой.
Назло завистникам, врагам, иль стану светочем в искусстве, судить о том, не мне, не вам.
P.S.
У кого есть сомнения,
то ответик здесь.
http://www.stihi.ru/2015/07/27/9299
Читайте, наслаждайтесь ((*_?))
Свидетельство о публикации №117070800023
С Уважением к любому творчеству.
Людмила Логунова 17.07.2017 05:27 Заявить о нарушении
Александр Сергеевич Пушкин, Великий Русский Поэт.
Избранное Кун Лео 17.07.2017 11:31 Заявить о нарушении
Поэт не тот, кто пишет, а тот, кого читают, спорят, ссорятся, ругают и вечно всуе обсуждают.
Он за живое задевает и сердце в дрожь бросает, разденет словом до гола, достанет до самого нутра.
Душа пред миром вся нага и скверна, предстанет язвой дня, а словом, как клеймом, жжёт скверну Боговым мечом.
А душу в ад, иль рай, иль как последнее прощай, что хоть пляши, рыдай, иль ляг и молча умирай.
Избранное Кун Лео 17.07.2017 11:42 Заявить о нарушении
Жечь словом, а поэты здесь при чём?
Людмила Логунова 17.07.2017 13:58 Заявить о нарушении
Избранное Кун Лео 17.07.2017 15:39 Заявить о нарушении