Что же это за такой за покой?
Что же это за сырые снега?
Оловянный, тусклый, неподвижный строй,
и лесов безмолвных и озёр дуга.
Старческая немощь уходящих дней.
И сыра земля под снегами спит.
Прошлое теперь сделалось ясней,
горизонт туманом клочковатым скрыт.
Что же это – ссылка? Кто приговорил
и какой диктатор кошкой надо мной?
Что я, мышь? Костёр я из горящих жил
и играю ночью искрами с луной.
Полнолунье, дрёма гаснущих надежд.
Лишь одна осталась, мучит как болезнь.
Не поднять чугунных, как у Вия, вежд,
не увидеть серных раскалённых бездн.
Рядом прокажённый тихий городок,
детские площадки, лысые дворы.
И горчит осенний реденький дымок,
заползая сонно в зев глухой норы.
Инвалидом тихим выхожу во двор,
кротко озираюсь в поисках судьбы.
А вокруг шуньята, мировой простор,
колокол осенней смертной ворожбы.
Солдаты оловянные молчанья 3
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117070801518
Свидетельство о публикации №117070801518
Рецензии