Марго

 

Глава 11

Прошла неделя мирной жизни.
Мы с ней катались на машине.
Садились. Я за руль. Она,
моя Марго, в огромной шляпе.
Папа, Марго мою прошляпив,
дивился. Спала пелена.

Он обижался. Оскорбленность
носилась в воздухе, и темность
намерений его смешны.
Век новый только начинался,
осматривался и вминался,
накатывал на Мир сплошным
   
потоком новых отношений
и прочих странных ощущений,
которые и год назад
незыблемыми всем казались
ушли из жизни, аблажались,
средь прочих и других досад.

Все было тихо в этом мире.
Толстой наигрывал на лире,
и были Джойс, и тьма других.
Век полегоньку развивался.
Он всех, конечно же, касался,
используя желанья их.

Летали ввысь аэропланы.
Кино вычеркивало планы.
И Чаплин, и Эйнштейн… О род
людей, которых поминают,
и более-менее в Мире знают,
толкали этот Век вперед.   

Я б мог писать об этом дальше.
Но - будет. Кто стоит? Сигнальщик.
Он машет беленьким флажком.
А я, приняв сигнал, отвечу.
Да чем? Ответить нечем.
Поэтам отвечать стишком.

Ну ладно. Я вернусь к писанью.
История по состраданью,
по счастию идет вперед,
хотя все связи здесь прямые -
кривые - прочные - любые -
мы входим в новый поворот. 
 
Он выехал машиной утром,
чтоб ублажить ее. Но чуда,
и не было. Вернулся в дом.
Поднялся. Он вошел в квартиру.
Чужие люди! Черту лиру.
- Вы как попали? - Не причем?
   
Аннет! Звони скорей жандармам!
Нет! Погодите! По карманам!
Держи его! А то уйдет! -
Он вырвался. И что же дальше?
Во всем противном антураже
вас у романа автор ждет.

- Марго! - Кричал он. Но от крика
Марго мелькнула - бледнолика,
и устремилась от него.
Поныне он о ней мечтает.
Она же в Космосе витает.
- Марго! Прекрасная Марго…
           КОНЕЦ РОМАНА