переизбыток

не говори мне ни слова, просто молчи, прошу,
из нас ничего не вылепить, не собрать,
я не предам значений словам, грош - цена твоему грошу,
и твоему большому дивану предпочту свою маленькую кровать,
всё отвоёвано, все отмыты грехи,
нам ведь и правда больше не за что воевать, -
вот тебе я, вот тебе чувства, вот все мои стихи,
только тебе ничего тут уже не нужно.
хоть и пытаешься себя убедить в другом, ну а мне - соврать.
я всё шагаю наощупь неосторожно,
падаю, поднимаюсь, снова иду,
всё твоё мне до безобразия чуждо,
я считаю все твои "нет" за "можно",
а потом снова вижу тебя, как больной, в бреду,
и кричу чтоб убрали тебя от меня куда бы подальше,
если дотронешься ещё хоть раз - я умру
от переизбытка чувств и тобою вечно любимой фальши,
потому - не касайся и тем более больше не лезь к моему нутру.
с тобой мой мир - сер и гол, стихи все пусты, и с днем каждым хуже и хуже,
потому ухожу, оставаясь пустой, - ограничусь чужим теплом.

но когда-нибудь поутру я проснусь и пойму, что ты мне всё так же не нужен,
и спокойной выдохну, словно всё было ужасным сном.