О чем бы не писал, уже писали...

О чем, бы не писал, уже писали...
О чем подумал, кто-то мыслил так...
И промолчал- об этом уж молчали...
В словах чужих свой видим добрый знак...
 
Все в рамках неприличного приличья...
Зевают строки, помыслы, дела...
И в пелене трехмерного двуличья...
Добро мелькает лишь в тени чужого зла... 
 
Не суждено родиться до, случилось после...   
Все обо всем, лишь только повторяй...
И мясо съедено, в кувшин кидаем кости...
Уже все сказано, ты лишь сюжет меняй...
 
Мы корабли, осевшие на мели...
Чужое мненье- компас в темноте...
Порою кажется, нас снова "поимели"...
Те, кто писал до нас все строки те...
 
Об этом плакали и ни за что судили...
Так мало жил, как много смог поэт...
Мне все равно- он сам или убили...
Слова, петля иль глупый пистолет...
 
Я выжал строки словно сок из винограда...
Немного сахара и подавать на стол...
Но как же трудно обо всем, как надо...
Не повторяя тех, кто это не прочёл...