Всю жизнь все шло не так,
Сначала – на, потом – по,
Тщательно искал чердак,
Где писал Эдгар По.
Уходил все глубже в себя
И не возвращался назад,
Его видел кто-то из ребят,
Но не знал, что сказать.
Долго оставался в себе,
Казалось, что убежал,
А день лежал в серебре,
Как в ножнах кинжал.
Но он ничего не замечал,
Ни зимы, ни тем паче лета,
Думал, что мир измельчал,
Скукожился до куплета.
Надломился и начал бросать,
Плакаться и сгибаться,
А это просто легла роса
С утра на кусты акаций.
По
© Copyright: Олег Макоша, 2017
Свидетельство о публикации №117070602549
Свидетельство о публикации №117070602549
Рецензии
всё теперь буду знать про акацию
и не только про белую и душистую...
Надежда Колноузенко 13.08.2017 10:45 • Заявить о нарушении
и не только про белую и душистую...
Надежда Колноузенко 13.08.2017 10:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.