Уже сентябрь туманами продрог;
И вновь я сыт предательством знакомым.
Оно - вокруг, оно - змеёй у ног,
Ножом - по нервам или в горле комом,
Проклятьем за неведомость вины,
Оно и день, и ночь добить стремится,
Являя на экране тишины
Кроваво в сердце врезанные лица,
Прошедшие со мною по годам,
Чтоб больно и нежданно разминуться,
Которые и нынче не предам
За то, что отвернувшиеся, жгутся.
Не могут смыть молву недобрых слов
Мои надежды, мысли, биотоки...
Не рви строками залитых листов,
Ведь это - кровью политые строки.
Они во мне. Я знаю, что почём
До пустоты, до головокруженья.
Поверь, бумага вовсе ни при чём,
Она - пропащей жизни отраженье.
Сентябрь туманами продрог
© Copyright: Владимир Рыбаков 3, 2017
Свидетельство о публикации №117070600240
Свидетельство о публикации №117070600240
Рецензии