На белом писать легче...

Я не спрашиваю, может зима так шутила со мной, жёстко и бессмысленно. Да и у  кого мне спрашивать. Она длилась, длилась так, что думалось, уже и останется. Насовсем. И это её безумное белое шествие по моему северу, и так обделённому всем, чем можно обделить вообще, и не закончится.
Снег…каждый художник вам скажет, что на белом писать легче и удобнее всего. И я пробовала, и я старалась рисовать тебя здесь, в моём городе, и твой неслучившийся звонок, и улыбку, и голос…А холодный бесчувственный снег хрупко крошился…И даже то, что получалось, даже если оставались какие-то чёрточки…их засыпало…И над тобой, несбывшимся, хмурые сугробы росли и росли…
И весна, всё-таки пришла в мой, измученный холодами, темнотой и тишиной, город…И растаяли даже те чёрточки и точки…И растаяла надежда, что они оживут и как-то сами сложатся, ну хоть во что… Хотя бы в позывные. Точка, тире, точка, точка…У надежд есть привычка – не сбываться….Не лучшая…
Отцветёт лето. И придёт время, одеться осени в печальное платье белого шёлка… И я буду рисовать тебя…на белом…это знают все художники, на белом рисовать легче и получается лучше…И письма тоже...