Ползёт високосная гадость,
ноябрь, обожравшийся змей.
Где ты, ускользнувшая младость?
Сейчас я наверно умней.
Но нет мне ни дна ни покрышки
и дождь барабанит в стекло.
И кровью оно протекло
какой-то замученной мышки.
Ведь разницы в сущности нет
кто пища кому на обед.
А если серьёзно, Христос
давно перерос море слёз
и сонно парит над обрывом,
чужд громким словам, нервным срывам
в истерике хмурого дня,
нездешние образы сня.
Ползёт високосная гадость...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117070601536
Свидетельство о публикации №117070601536
Рецензии