Бомж

У маленькой помойки во дворе
Патлатый бомж негромко плакал.
Искал он пропитание себе
И книгу вытащил из бака.

Обложки нет,потрепанны страницы
И некоторые вырванны листы
На остальных, нахохлившись как птицы,
Сидели одинокие стихи.

Он книгу взял в распухшие ладони
Как страждущий берёт триптих
И как молитвы у целительной иконы
Читал в ней жадно каждый стих.

Чадил контейнер смрадным перегноем,
А он блуждал в таинственных садах
И на щеке,заросшей сединою,
Скупая затерялася слеза.

Стихи заворожили и вернули
В тот мир где он давно чужой,
Где так его жестоко обманули,
Где потерял он облик свой.

И было всё как будто не давно,
А кажется минул что целый век
С тех пор,как ему стало всё равно
Скотина он иль всё же человек.

А может быть тогда то был не он,
Не он там жил,любил,мечтал
Быть может это просто сон,
Но сны он видеть перестал.

И чувства сами поугасли.
Теперь помойка,жгучий спирт
В угаре ночь на теплотрассе,
С бродяжками нетрезвый флирт.

Назад вернуться  невозможно
Когда  все счёты сочтены
И тешиться надеждой ложной
В конце нескладного пути.

И бомж порвал потёртые страницы
Как будто с жизнью собственной порвал
И на себя лишь только разозлился,
Что время столько глупо потерял.

А вечером у мусорки зловонной
Как будто зверя раненного нерв
Бомжа был слышан голос иступлённый
-Не человек я,не скотина, просто червь!-