Каждый вечер,... зажженные свечи
Отражают стекла окне.
И гуляют безумные речи,
Будто тени, на пьяной стене.
В перекрестках обманчивых мнений,
Мы пугливо глядел в себя
Избегая, как прежде, сомнений,
И, как прежде, себя не любя.
Озираемся в страхах... осудят,
Эти строгие судьи... соседи.
Они судьи... ей богу,... не люди
А быть может, они же и цели.
Будто выстрелы, едкие фразы
Выжигали клейма на теле.
И не лечится сплетней проказа
Мы не люди... мы мнения цели.
Проказа
© Copyright: Александр Бирзула, 2017
Свидетельство о публикации №117070610040
Свидетельство о публикации №117070610040
Рецензии