Мы прячемся в обломках наших мыслей,
Стирая грани и не замечая лица.
Нам перестали сны цветные снится ,
Слова вдруг резко потеряли смысл.
Мы пьём давно остывший кофе,
Увядшие цветы стоят в разбитой вазе.
Усопшего пытаемся не сглазить
И богу молимся в прошедшей катастрофе.
И подпись ставим мы под дъявольским контрактом ,
Помадой пишем номер на салфетке,
Судьбу решаем мы по стороне монетки,
Мы как актеры , жизнь живущие антрактом.
Мы ненавидим тиканье часов,
Сгорая с каждою секундой,
Мы так боимся заболеть простудой,
Что прячем наши чувства на засов.
Мы греемся водой в холодном душе,
Расставив на бумагах знак вопроса,
Людей,как вещи трогаем без спроса,
И на продажу выставляем души.
Мы баловни судьбы в разбитом чьём-то плане ,
Мы многоточие в рассказе завершенном,
Мы мысль в разуме,умалишённом.
Мы сферы не заточенные грани
Мы
© Copyright: Анна Миронова 12, 2017
Свидетельство о публикации №117070508221
Свидетельство о публикации №117070508221
Рецензии
В ваших строках много ностальгии о не сложившемся. Такое впечатление, что настоящая жизнь протекает где-то параллельным вам курсом.
Борис Гатауллин 10.07.2017 13:51 • Заявить о нарушении
Борис Гатауллин 10.07.2017 13:51 • Заявить о нарушении