О Музыке

Стою на распутье  у пыльных дорог,
Сегодня одет не по моде я.
Узоры рисует по ветру песок.
Откуда- то льется мелодия.

Незримый оркестр ее мне играл.
Ласкала дождем непогода -
Великий Вивальди ее создавал
Из зимнего времени года.

И думалось мне, пока струны звучат,
Волшебная флейта играет -
Приходят гармонии из ничего
И как в никуда исчезают.

Так время безжалостным  ритмом своим,
В труху растирало страницы.
Менялись эпохи, ушли города,
Ветшали их судьбы и лица,

И нету пути, что проходит быстрей,
Чем этой мелодии эхо.
По капле круги на спокойной воде
Расходятся такту помехой.

Те черные ноты на белом листе,
Расчерченном нитями строчек,
С душой говорят на ее языке,
И вечным пером ставят росчерк.

И стало мне ясно, кто главный герой
В театре  Шексира  трагедий!
О чем так пронзительно "show must go on!"
Нам пел на прощание Фредди...

Когда остановятся стрелки часов
И время допишет итоги,
В обьятиях вечности я растворюсь,
Где с Музами шепчутся  Боги.

Стою на распутье у пыльных дорог.
Листаю я жизни страницы.
И времени бег, словно желтый песок.
И музыке, музыке литься.