Потерянное поколение

Рано встали мы. Рано выросли.
Рано сор из избы повынесли.
Мы считаем потери осенью.
Кто же спросит с нас? Кто же спросит с нас?

Раскидало по свету белому,
свету красному, свету синему…
Что мы с жизнью своею сделали,
если нам не досталось имени?

Если нам не осталось вёсен тех,
что наполнены детской радостью.
Если даже молчанье – грех,
то не нужно нам этой сладости.

Разметало старанья по небу,
небу светлому, небу чистому…
Если кто-то из нас вдруг умер бы,
мы бы плакали искренне, искренне…

Если кто-то из нас прославится –
посочувствуем его бремени.
 Даже сталь под напором плавится,
разрезая огнём безвременье.

Кто научит шагать нас в ногу, в такт?
Различать полутон, звучание?
Может, жизнь наша – лишь антракт,
перерыв между начинаньями?

Может, Бог допустил просчёт,
отдавая нас в руки времени?
Дождь – бездельник сильнее бьёт
по рукам, по плечам, по темени.

Рано стали мы слишком взрослыми.
Жизнь от осени и до осени.
Вечерами сидим промозглыми
в одиночестве, будто брошены.