Дай прикоснуться к твоей правоте.
Хоть прикоснуться.
Я так устал,
у тебя на хвосте
долгие годы.
А улица,
вот она,
рядом,
повсюду
ждёт
выхода в красный угол.
Несостоявшийся
пробный взлёт.
Не золотая курица
не золотые яйца несёт.
Я не лечу на луну.
Мой задержавшийся самолёт
не пропустили в страну.
Что это?
Что это?
Ни любви,
ни притяженья.
Скука.
Так много рыбы в морях
— се ля ви —
столько на полках кукол,
столько на небе фальшивых звёзд,
столько в домах картона.
Я стал спокойнее.
Смена поз,
смена локаций.
Кома.
Где же знамение,
где же луч
правды,
свежее чувство?
Я иногда довольно везуч.
Только ведь для искусства
нужно упорство.
Упорства нет —
прока не будет,
значит.
Как это важно,
чтоб обо мне
думала ты
иначе.
Сколько же нужно словесных вод,
чтобы нащупать дно?
Я это ты
и наоборот —
истины нет всё равно.
Quid est veritas?
© Copyright: Кир Неброский, 2017
Свидетельство о публикации №117070406798
Свидетельство о публикации №117070406798
Рецензии