Попривыкнув к циничной нирване,
сытых щёк раздувая мехи,
он топил в пеннорозовой ванне
не родившиеся стихи.
С крем-брюле в запотевшей креманке
отгоняя рифмованный рой,
комкал яростно тёплые гранки,
утолял вдохновенье икрой.
В поле, доброго семени ждущем,
кинул пригоршню ржавых монет.
И во сне поразмыслив о сущем,
написал: «Видно, счастья-то нет».
Но найдя среди шлама в блокноте
«С. - четырнадцать - клякса - сто шесть»,
и услышав: «Конечно, не против»,
улыбнулся: «А, может, и есть».
Позавчера. Вчера. Сегодня
© Copyright: Игорь Коршунов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117070406092
Свидетельство о публикации №117070406092
Рецензии